EL POETA: PALABRAS CIEGAS, OJOS MUDOS.

 

Han pasado varios meses desde su última carta, he visto morir al sol demasiadas veces, mas de las que los ojos deberían de ver  – si el sol muere, ¿por qué nosotros no habremos de morir?, los ocasos son como ladrones que se llevan la poca esperanza que me resta –, he presenciado tantos atardeceres desde la última vez que besé sus labios y él me hizo suya. Yo solía ser su cuaderno predilecto, mi espalda era su hoja más amada, entintaba su...


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