EL POETA: PALABRAS CIEGAS, OJOS MUDOS.

Han pasado varios meses desde su última carta, he visto morir al sol demasiadas veces, mas de las que los ojos deberían de ver  – si el sol muere, ¿por qué nosotros no habremos de morir?, los ocasos son como ladrones que se llevan la poca esperanza que me resta –, he presenciado tantos atardeceres desde la última vez que besé sus labios y él me hizo suya. Yo solía ser su cuaderno predilecto, mi espalda era su hoja más amada, entintaba su...

EL POETA: UNA ALCOBA ENTRE LAS NUBES.

Nunca pensé que la poesía podría ser de carne y hueso, no imaginé que podría tornarse en algo inolvidable, que su nombre sería el del gran poeta Ricardo Rovelo, el intérprete de mi carne, el ingrediente oculto de mis lágrimas. Lo conocí en Marzo a tres mil metros de altura, sobrevolando algún lugar desconocido de Jalisco, en un avión lleno de extraños, él se convirtió en mi cobijo aunque para nada tenía frío. Regresábamos de Los Cabos,...

EL POETA:  MUELLE A LAS ESTRELLAS.

Viernes 27 de Mayo del 2011.

Tengo sonámbulas las pupilas, los recuerdos y mi instinto incesable de buscarte entre las multitudes que se mueven y flotan por inercia en ésta gran ciudad, prevalece la cordura sólo para mofarse de la carroña en la que me he convertido, estoy hambrienta de tus ojos, estoy sedienta de tus besos, necesito que sepas que no estoy acompañada, que mi cama es un abismo que nunca se sacia de devorarme cuando no estás, no te pido u...